原来，这本书，写的不是林子千心中的故事，而是他讽刺世人之作，林子千一生的遭遇，注定了他没有办法写出自己最真实的文字，他的心声，往往变成了一团废纸，藏在这烟笔斋之中。
漆月行走到林子千的身边，看着又一次因为失魄香而失去意识的他，眼神迷离，不知道在那眼前的幻像之中，他是否过得自由。
漆月行越过林子千，穿过条条的红绫，隐隐约约地看到床榻之上躺着的烛怜光，就快靠近烛怜光的时候，忽...
原来，这本书，写的不是林子千心中的故事，而是他讽刺世人之作，林子千一生的遭遇，注定了他没有办法写出自己最真实的文字，他的心声，往往变成了一团废纸，藏在这烟笔斋之中。
漆月行走到林子千的身边，看着又一次因为失魄香而失去意识的他，眼神迷离，不知道在那眼前的幻像之中，他是否过得自由。
漆月行越过林子千，穿过条条的红绫，隐隐约约地看到床榻之上躺着的烛怜光，就快靠近烛怜光的时候，忽...