“你以为你是写书的人，其实你也是被翻过的书。”
一圈圈的年轮，是一眼望不到尽头的岁月。历史的沟壑，不过树皮的皱痕。
在万载沉寂、如铸铁高原般的巨大树桩前，穿着一件旧色儒衫的【子先生】，手心握着一枚白色棋子，怀袖静坐。
耳边又响起这句话。
他没有多余的动作。
自施柏舟死后，这句话就一再回响在他耳边，已然是一种习惯。
说起来，“写书”的左丘吾，...
“你以为你是写书的人，其实你也是被翻过的书。”
一圈圈的年轮，是一眼望不到尽头的岁月。历史的沟壑，不过树皮的皱痕。
在万载沉寂、如铸铁高原般的巨大树桩前，穿着一件旧色儒衫的【子先生】，手心握着一枚白色棋子，怀袖静坐。
耳边又响起这句话。
他没有多余的动作。
自施柏舟死后，这句话就一再回响在他耳边，已然是一种习惯。
说起来，“写书”的左丘吾，...