深秋的北京城，天空是一种病态的铅灰色。枯黄的梧桐叶在干冷的北风中打着旋儿，簌簌地落满了街道，像一场无声的祭奠。
前门大街两旁的老槐树，枝桠嶙峋如骨，伸向阴沉的天空。空气中弥漫着煤烟和尘土的味道，还有一种更深沉的、铁锈般的肃杀。
天刚蒙蒙亮，崇文门洞前就贴出了一张墨迹新鲜的大布告。两个持枪的印度巡捕——红头阿三，面无表情地立在两侧。布告上的字墨迹未干，在秋风里泛着湿冷的光。...
深秋的北京城，天空是一种病态的铅灰色。枯黄的梧桐叶在干冷的北风中打着旋儿，簌簌地落满了街道，像一场无声的祭奠。
前门大街两旁的老槐树，枝桠嶙峋如骨，伸向阴沉的天空。空气中弥漫着煤烟和尘土的味道，还有一种更深沉的、铁锈般的肃杀。
天刚蒙蒙亮，崇文门洞前就贴出了一张墨迹新鲜的大布告。两个持枪的印度巡捕——红头阿三，面无表情地立在两侧。布告上的字墨迹未干，在秋风里泛着湿冷的光。...